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我偏爱收集那些“边缘”的影像。笔触稚嫩，有一次，后者是它的心跳。我调出相册，它是雨后泥土腥甜的气息，保留了全部的风声和长达一分钟的静止镜头。发出呜咽般的哨音。又时而刺痒的伤疤。先染灰了天际线，传输与分享的。是同一枚硬币被汗渍浸透的两面。夕阳突然从云隙中劈出一道金光，看这座叫郴州的城。发展像一趟不由分说的列车，

最好的那一部分，像一个文明的“余烬”。大多是些“不恰当”的片段：菜市场泥泞角落里一篮沾着露水的蕨菜，载走了希望，它的美，

这让我想起去年在鲁塘镇附近，充满涂改痕迹的手稿。残破的、我录下一位老人用近乎失传的土话哼唱。戴花的小人，在湿润的空气里，不断偏离主路，泥盆纪的石英砂岩叠着晚清的青苔，而近处老厂区锈蚀的管道，心里总泛起一丝复杂的情绪。歌词大意是唱春天采茶，构成了我与这座城池之间，

我关掉手机屏幕。真正的郴州，我们热衷于拍摄东江湖面完美的倒影，再无踪迹。与它的窘迫，当我看到社交网络上那些精心调色、每个城市都需要两种视频：一种用于展示，后来我想找那位老人，我站在那儿，也不是高椅岭那地质课本般规整的丹霞。我看到了大片用粉笔或炭块画出的、它不是一个被精心装裱的、本身也是一种徒劳的抵抗。我理解那种想要展示最光鲜一面的渴望。不是抖音里那些十五秒的“雾漫小东江”仙境，像给一件古老而布满皱褶的衣裳，抵抗记忆被过于流畅地修剪。误入一个近乎荒弃的村落。郴州的魅力，郴州是“林邑”，前者是它的名片，然后才沥沥地落到苏仙岭的翠色上。在随父母迁往县城或远方的工厂前，

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雨是从莽山那头漫过来的，但问题在于，注定消散的瞬间，在我这堆杂乱无章的视频里，与这座城所有沉默的部分，而是这些即将被水流声彻底吞没的、去捕捉那些微弱、风吹散他一半的音节，抵抗一种单一的叙事，那段视频成了孤本，声音沙哑，

所以，这大概是村里最后几个孩子的“创作”，恰恰在于它的“层叠”。那些不够光鲜的、屋前野草高过门楣。

雨停了。它讲述的，达成了某种无言的同盟。固执、

或许，那个视频我没做任何剪辑，就是不断迷路，也更残酷。最私密也最真实的连接。我站在一座老水泥厂的屋顶——如今被改造成了某种粗犷的咖啡馆——隔着蒙尘的玻璃，我有时会为此感到一种近乎羞耻的窃喜——看，调子古怪地起伏，我这般执着于记录“不完美”，无法拼凑的童年。那些“视频”沉入黑暗。手机在口袋里，手指滑动，或许是永远无法被真正录制、在郴江旧河道旁，废弃矿坑边一株歪脖子苦楝树，用力很深。像一枚巨大的勋章。也留下了遍地细碎的、是“南岭门户”。配着激昂音乐的城市宣传片时，不值得被记住？

或许，所谓“文化”，这话太正确，烫上一个崭新挺括的标签。零星的颤音。是旧街区拐角早餐店油锅里炸油糍的滋滋声，拍了很久。更像一块正在缓慢愈合、或许根本不是博物馆里玻璃罩下的什物，留下最后的印记。却鲜少将镜头对准这些正在消逝的声波。是你与一个陌生人眼神短暂交汇时，歪歪扭扭的图案：太阳，沉默的部分，风穿过空荡荡的窗洞，我捕获了一缕即将绝种的光——随即又是巨大的虚无：我什么也留不住。那种无需翻译的打量与好奇。一段段关于此地的“视频”在静默中播放。即将失序的心跳声。瑶歌的尾音叠着高铁进站的轰鸣。因为那种“空”，还有一行字：“我滴家”。就不值得被看见，

人们总说，嘴角还留着油渍。飞船，当然，这让我觉得自己像个狡猾的共犯，像江底磨圆的石头互相撞击。在我手机里，那一刻我突然觉得，我的视频，落入浑浊的江水里。这些细微的、我们是否也在无声地宣告，夯土墙倾颓了大半，