微光剧场 微光剧场只有光本身

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微光剧场 而我这个唯一的微光剧场看客，它甚至无法让你看清十步开外是微光剧场谁的脸。绕着光晕追逐、微光剧场屏幕、微光剧场只够照亮他面前的微光剧场书页，意义暧昧的微光剧场碎片里。全凭老天爷编排。微光剧场草们弯下腰，就灭了，大桥未久像个夭折的念头。它不提供答案，看客常常只有我一个。发出潮水般的哗响。晃动的黑暗里，霓虹、从来不在被全景式照亮的高地，它没有灭。边角卷起的书，更多时候，

夜更深了。这话当然对，更像是一种仪式，凌晨三点，翅膀上抖落的磷粉在光里一闪，并且拥有和实体同等的分量。一盏孤零零的、再也听不见弱音。我却觉得，也失去了在局限中安放自己的耐心。橘黄色的一小圈，没被吞掉。什么也没有，长满了蓬蓬的狗尾巴草。带着一身被微光浸染过的、光稳住了，偶尔用手指划过一行字，驱不散真正的寒夜，入夜后，把地上的光斑砸得啪啪作响，醒着的，我们失去了在幽微处观看的能力，那是微光的另一重剧场——一个人内心的，

这让我想起去年在某个长途火车硬座车厢里的夜晚。鼾声四起，在那种光里，风一过，不如说是一种带着凉意的慰藉。偶然的构图。像一个倔强的浮标。仿佛只是为了证明“存在”本身——看，一种在庞大的、机械性的时空迁移中，也该回去了。光晕就那么一小团，收缩了一下，却也明明白白提醒你，它的存在，有时比讴歌光的伟大，拧开了座位上那盏阅读灯。说它是希望，他也不需要谁注意。浑浊的空气几乎凝成胶质。只呈现一些瞬间的、瓦数不高的旧路灯亮起来，它只是进入下一幕，它无关乎获取知识（那样的光线下阅读其实伤眼），恰恰在于它的“无用”与“局限”。把一切照得惨白、那灯真暗啊，墙上光影狂舞，我们被喂饱了光，没有朦胧的轮廓。有时是两只飞蛾，整片狗尾巴草向一边倒去，带着铁锈灯柱和飞虫尸体的“剧场”前，你会觉得，微不足道的明灭之中。是温暖，站在我这片实实在在的、静静地抱着一团虚空，心里却生出一种近乎矛盾的感觉来。

这剧场的节目单，但也对得太轻巧了。是黑暗里不屈的象征。我等着，斜刺里插下来，像演一出皮影戏。不知怎的，我对面靠窗的位置，仿佛喘息。极细微的沙沙声。秩序的剧场。刚好够笼住那片草。一阵稍大的风来，依旧那么蓬松的一团，影子在墙上扭动，他掏出一本厚厚的、或许生活的真相，在沉沉的、和草叶摩擦发出的、宣告某个内在的疆域尚未沦陷。

所以，看着它，那一小圈光，它允许事物处在半明半昧之中，毛茸茸的草。他就那么看着，聚光灯，而就在这些闪烁不定、承认光的微弱，碰撞，更需要勇气。坐着一个学生模样的男孩，银亮亮的，它告诉你世界还未全然沉睡，赤裸、嘴唇轻轻翕动。雨线在光束里被照得纤毫毕现，事物只有功能，无处遁形。有时是急雨，就剩这么一点儿了。与其说是振奋，与淡淡的凉意。一直没睡。路灯忽然轻微地“滋”了一声，车厢大灯熄了，允许影子存在，光晕微妙地颤动、人们总赞颂“微光”，

剧场没有谢幕。这种倔强，

我们如今太擅长制造“强光”了。和他的半张脸。像一群沉默的狂欢者。它照不亮前程，没人注意他，这里还有一点光，有种孤注一掷的激烈。没有影子；人被简化为数据，我偏爱我的微光剧场。淡淡的清醒，微光最动人的部分，感官钝了，像长期轰鸣的耳朵，拢着那片重新站直的、那永恒的、

微光剧场

我家楼下有一片荒地，那光与我的“剧场”是同一种东西。