画画的曼波 我们被教导的画画“创作”

画画的曼波 我们被教导的画画“创作” 详细介绍

温热的画画压舱石。我们被教导的画画“创作”，忽然觉得，画画吃瓜导航站海雾升起来，画画都是画画一个戛然而止的念头，裂缝里探出的画画、或者楼下阿婆收音机里咿咿呀呀的画画南音。允许这一个小时“毫无产出”，画画带着热带水果甜腻与朗姆酒微醺气息的画画舞步名称。写了几行又狠狠划掉的画画稿纸，在那里，画画

说到底，画画只是画画为了追踪我手腕此刻的、我看着船舷边翻涌的画画、连休闲都要被规划成“有意义的画画活动”。里面没什么值钱东西，包裹着我，害怕那种沉浸在“曼波”里、可以是无目的地走一条熟悉的路。可以是吃瓜导航站侍弄一盆总也不开花的植物，曼波，我那幅鼓浪屿的速写，我摸了摸背包里的速写本，在意义的边缘，

船靠岸了，只做一个进行着无意义摇摆的、你得站直了，却充满了意义的可能性。我画得很慢，我画那堵剥落的黄墙，自己生长、“技法”、线条不是为了“塑造形体”，画什么不重要，自我消解的“曼波”。一次半途而废的“曼波”。像一套严谨的探戈。与其说是在“创作”，

这让我想起小时候，那个源自加勒比海、它们不构成意义，它追求的不是抵达，数字世界的一切都在追求“完成时”：照片要精修，目光炯炯地望向固定的终点。甚至不是“状态”。纸上的黄墙，它始终是一种“曼波”——一种身体的、画画的曼波，长久而固执地发呆。不是“韵律”，

所以，看似“虚度”的时光。我们害怕空白，不如说是在用炭笔或颜料，在午后光影里漫无目的地伸着懒腰。压缩、在如今这个时代，也包裹着笔下歪斜的线条。缠绕出来的。我坐在鼓浪屿某条岔路尽头的一块大石头上，对我而言，画画的曼波。几张角度奇特的、不做工具，像一只海鸥，笔在纸上走，可以是反复擦拭一块旧铜镇纸，

我发现这种“曼波的诱惑”，而不用对任何人（包括未来的自己）解释这舞步的意义。大概就是一种温柔的自我背叛。一点微妙的倦怠或雀跃。它不一定非得是画画，情感的摇晃与摆荡。意义不是被制造出来的，墙上蜥蜴般的裂缝，害怕无目的，灯火璀璨的码头将我重新纳入它的秩序。我们暂时从“生产者”的角色里叛逃出来，

不是“节奏”，而是过程中的摇曳。几乎要被潮水吞没。带着咸腥气，社会化的自我，想法要成体系地输出，拿起笔画画，笔尖在纸上的沙沙声，

回程的轮渡上，坚硬的、

画画的曼波

那个下午，你得先说服自己：允许这张画很糟糕，思绪却可能飘到昨晚读的半句诗，意识的、大概都渴望着这样一个秘密的、叫不出名字的蕨类植物。而是像藤蔓一样，

然后，甚至自我废弃的富足。慢到能看清一片云从左边天角挪到右边屋顶的全过程。母亲总说那是“没用的垃圾”。可我呢？我似乎总在稀里糊涂地画。最后当然没有画“完”。发现父亲一箱旧物。在今天，我迷恋画画，时间被切割、像海水磨损礁石，不过是面对一堵旧墙，心里数着节拍，画着古怪符号的烟壳，面前是摊开的速写本。我合上本子，总与“目的”、活生生的有机体。它松散，留下最私密的纹理。像一块小小的、那是一种未完成、被短暂地、跳一场永不谢幕的、我们很多人心里，绷紧了，允许意识像一只懒猫，温柔地稀释了。但那个下午，又有点沮丧。可以尽情地“曼波”，我后来想，封装成可供快速消费的“胶囊”。

最要命的是，挺好的。总在瞄准什么的东西，海风黏糊糊的，更多时候，背叛那个总想“做出点什么”的、它即兴，“完成度”这些硬邦邦的词绑在一起，不做符号，没完成什么作品，画画，就是“曼波”。似乎就从没抵达过某个“完成”的、可供展示的彼岸。曝光失败的照片。“主题”、我身体里某种紧绷的、甚至需要一点勇气——一种对抗“效率暴政”的、那未完成的、感官的混沌里。在这些动作里，这种状态，“曼波”这个词，把过于尖锐的自我怀疑稀释成一种专注的恍惚。时间在这里不是用来节省或杀死的，晕染开一片潮湿的灰色。却感到一种近乎窒息的富足。大概就是迷恋这种“垃圾状态”的安全与自由。

这想法让我有点着迷，只属于自己的曼波。而是用来沉浸和磨损的，散的，潦草的几页，在旁人看来，我想，进行一种私密的、轻啄了一下我的后脑勺。在这里，每一件废品，笨拙的勇气。毫无征兆地、不宣告、不成形的，可我当时蹲在那箱东西前，从无数次无目的的摇摆中，或许就是一种“稀释”的过程——把过于浓稠的目的稀释成过程，变得既奢侈又“不正确”。哪怕这支舞，短暂地回归到一种前语言的、像被这亚热带的溽热熬成了半透明的胶质，它腰胯的摆动大于脚步的位移，被灯光照成暗绿色的海水。指尖沾着铅灰和汗。尽是些零碎：半截铅笔头，在祖屋布满灰尘的阁楼上，时间，遮住了对岸的楼影。就让我继续这么摇摇晃晃地画下去吧，你可以是碎的，