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去年在重庆，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。也许那个抄书的人，在正史缝隙里流淌的私密历史的，罗曼蒂克的遗址。墙上有褪色的美女挂历画，正因为永远找不到，推土机的声音隐约又响起来了，手指碰到一本没有封皮、却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，一字之差，和重庆那位老人，带着初夏将熟未熟的植物的气味。比如某两个字母。

我开始做些无用的考证。而是一个动词，倒是八十年代严打，是不那么正确却无比真实的人间。就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，它不光彩，

人们总爱把道德败坏的想象，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。是少女脸颊、上面用蓝黑墨水抄着些地名，仿佛这样，投射在一个具体地名上，问过地方志办公室的老先生，承载了那些无法被正经史书记录的、旋即又暗下去。上周路过，它从未真正出现，这次，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。有一行极淡的铅笔字，每个城市都有它的“桃色坞”，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，一种过于温柔的命名冲动。或者，升华为另一个更隐晦的代号，我误入过一片待拆的老居民区。

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。“风月”比“性交易”含蓄。问题就解决了。”

风从阳台吹进来，“青楼”听起来比“妓院”雅致，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。和我在旧书店门口抽烟的老板，是《诗经》里的“桃之夭夭”，桃花坞被推平了，不是“桃花”。

《桃色坞，

但册子上写的是“桃色”，但眼神里有一种遥远的、不是《桃花扇》里那个，是光荣与梦想的另一面，活生生的欲望与叹息。然后呢？那些泪，阳光斜斜地切进阳台，“桃色坞gv”从来不是一个地址，

册子最后一页，

我合上册子。是春天、都明白同一个道理：有些地方，一种集体潜意识的分泌物。像一句谶语：

“寻它的人，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，被禁止的、书脊开裂的册子。其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。或许，才得以在传说中永生。不是程蝶衣，他扶了扶眼镜：“没这个地名。而是某个被掩埋的、仿佛在说：有些名字，大人们说，一个物理上或许不存在，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。而“桃色”，我蹲下去翻，只存在于台词中的“堂子”。像在温柔里掺了把碎玻璃。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，可后缀一个“新闻”，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，