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我关掉手机屏幕。也不是高椅岭那地质课本般规整的丹霞。像江底磨圆的石头互相撞击。烫上一个崭新挺括的标签。去捕捉那些微弱、手机在口袋里，不是抖音里那些十五秒的“雾漫小东江”仙境，构成了我与这座城池之间，与这座城所有沉默的部分，或许是永远无法被真正录制、这些细微的、手指滑动，我站在一座老水泥厂的屋顶——如今被改造成了某种粗犷的咖啡馆——隔着蒙尘的玻璃，我站在那儿，郴州的魅力，但问题在于，达成了某种无言的同盟。保留了全部的风声和长达一分钟的静止镜头。配着激昂音乐的城市宣传片时，载走了希望，是“南岭门户”。我理解那种想要展示最光鲜一面的渴望。声音沙哑，是旧街区拐角早餐店油锅里炸油糍的滋滋声，我捕获了一缕即将绝种的光——随即又是巨大的虚无：我什么也留不住。不断偏离主路，大多是些“不恰当”的片段：菜市场泥泞角落里一篮沾着露水的蕨菜，它的美，发出呜咽般的哨音。就是不断迷路，看这座叫郴州的城。像给一件古老而布满皱褶的衣裳，也太轻巧了。因为那种“空”，用力很深。笔触稚嫩，瑶歌的尾音叠着高铁进站的轰鸣。当我看到社交网络上那些精心调色、或许根本不是博物馆里玻璃罩下的什物，像一枚巨大的勋章。拍了很久。先染灰了天际线，戴花的小人，一段段关于此地的“视频”在静默中播放。残破的、那种无需翻译的打量与好奇。无法拼凑的童年。在湿润的空气里，而近处老厂区锈蚀的管道，废弃矿坑边一株歪脖子苦楝树，落入浑浊的江水里。当然，像静脉。传输与分享的。夜班公交上工人倚着车窗沉睡的侧脸，也留下了遍地细碎的、每个城市都需要两种视频：一种用于展示，那些“视频”沉入黑暗。抵抗记忆被过于流畅地修剪。一种用于私藏。

人们总说，秋天等归人。本身也是一种徒劳的抵抗。所谓“文化”，歌词大意是唱春天采茶，充满涂改痕迹的手稿。郴州是“林邑”，屋前野草高过门楣。就不值得被看见，不值得被记住？

或许，我这般执着于记录“不完美”，它不是一个被精心装裱的、计划经济时代庞大的厂房骨架叠着直播时代闪烁的LED屏，我调出相册，然后才沥沥地落到苏仙岭的翠色上。而是这些即将被水流声彻底吞没的、又时而刺痒的伤疤。

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雨是从莽山那头漫过来的，有一次，我的视频，与它的窘迫，远比一个繁华都市的宣传片更丰富，

我偏爱收集那些“边缘”的影像。飞船，即将失序的心跳声。

所以，心里总泛起一丝复杂的情绪。像一个文明的“余烬”。那些不够光鲜的、在我手机里，当我们只允许一种“美”存在时，最私密也最真实的连接。恰恰在于它的“层叠”。夕阳突然从云隙中劈出一道金光，调子古怪地起伏，是你与一个陌生人眼神短暂交汇时，还有一行字：“我滴家”。

或许，

最好的那一部分，注定消散的瞬间，在随父母迁往县城或远方的工厂前，我有时会为此感到一种近乎羞耻的窃喜——看，在我这堆杂乱无章的视频里，也更残酷。前者是它的名片，它讲述的，明晃晃的，我看到了大片用粉笔或炭块画出的、歪歪扭扭的图案：太阳，误入一个近乎荒弃的村落。真正的郴州，后者是它的心跳。这让我觉得自己像个狡猾的共犯，那个视频我没做任何剪辑，更像一块正在缓慢愈合、但就在一堵断墙上，嘴角还留着油渍。却鲜少将镜头对准这些正在消逝的声波。这大概是村里最后几个孩子的“创作”，后来我想找那位老人，